Jeu d'écriture - Injustice - L'emprisonnement de Marco

La Communauté RUCHE DE BEAUX MOTS

lance son Défi n° 19

Thème : " INJUSTICE "

Voici ma participation

« On choisit pas ses parents,
on choisit pas sa famille
On choisit pas non plus
les trottoirs de Manille
De Paris ou d'Alger
Pour apprendre à marcher
Etre né quelque part
Etre né quelque part
c'est toujours un hasard » (Maxime le Forestier)

Une prison dans le Sud de la France - 14 Janvier 2010

- Regardez moi ce petit morveux ! Il est trop mortel, ce p’tit keum !

- Arrêtez de m’emmerder, les keums, moi, j’aurais jamais du arriver ici.

- Parc’ que toi, t’es plus fort qu’les autres, t’es moins ploucs que nous, c’est ça ? T’es sûr’ment plus futé, mec ? Arrêtes d’fair’l’mito !

- C’est juste que si mon frangin s’était pas ramassé comme un’ merde, j’me serrais pas fait pécho, je s’rais jamais arrivé ici.

- Mais, t’y es bien avec nous, Marco, et va bien falloir t’y faire. T’as que dix neuf berges, et tu vas bien voir ici à qui t’as affaire. T’as intérêt à te plier, t’as intérêt à pas faire de vague, t’as intérêt à pas rouspéter. Tiens, déjà, tu me files ton sweat. Il est drôlement chouette ce sweat. On dirait un fils de riche avec ça. Allez donne.

- Non ! Pas le sweat que ma reum elle m’a offert !

- Parce que ta reum, elle t’a offert un sweat ? Quelle blague ! Dis plutôt que tu la taxé vite fait ?

- Et, Marco ! A à moi, tu me files ta paire de baskets Nike ? Elles sont trop stylées,  tes grolles !

- Putain ! Mais, vous allez tout me prendre alors ?

- Regardez moi le un peu, Marco ! Z’avez vu comme il balnave ! Qu’est-ce que tu crois, petit merdeux ? Tu nous files aussi ton jean, un jean pareil, on n’en trouve pas souvent.

- Vous allez pas me laisser en slip, quand même ?

- T’as bien d’autr’fringues à te foutre sur le dos, et puis, dis, ta reum, elle va bien trouver à t’envoyer des truc, non ? Mais, dis moi, Marco, nous, on croyait que t’étais pas une mauviette. Tu veux’t’fritter ? Aller viens, viens voir comment j’vais t’niquer ta race, bouffon !

- Tu’m’vénèr’ ….. Tu m’gaves ouch

Et à ce moment là, Marco décide de ne pas se laisser faire et fonce sur Gaby. Il y va tête baissée avec toute la conviction et la force de ses jeunes années. Ils s’y mettent à trois pour le soumettre, l’écraser, le tabasser. Marco ne peut même plus se lever, il a deux dents cassées, il saigne aussi de l’arcade sourcilière, il a un œil au beurre noir et il se tient le ventre à deux mains.

Les gardiens n’ont rien vu. Cela se passait dans la cour de la prison. Les gardiens, les matons ne sont là que pour surveiller les évasions, les murs et les clôtures. Ce qui se passe dans la cour, ils s’en moquent éperdument. Ce n’est pas leur affaire. Ils n’ont qu’à se débrouiller entre eux. Pratiquement rien que des criminels dans cette cour, alors ?

Voilà, ce n’est que le début du séjour de Marco à la prison X ………, prison où il vient d’arriver pour purger une peine de cinq années, pour vol à main armée.

Quinze années plus tôt

- Allez, viens Marco et toi aussi Pierrot, on va se balader dans la rue et vous regardez bien tout autour de vous.

Marco, quatre ans, sort en compagnie de son père et de son frère Pierrot, six ans.

- Voilà, les garçons, on va se promener l’air de rien et vous allez bien observer comment je m’y prend pour voler les portes feuilles des mecs dans la rue.

L’apprentissage de Marco va durer deux ans : observation dans la rue de la technique de son père et essai dans son quartier, auprès de ses collègues, etc….

A six ans, il commence un apprentissage bien plus poussé : il doit, lui aussi, parvenir à dérober un porte feuille sans se faire remarquer.

Il n’a pas le choix du tout : c’est parvenir à piquer les portes feuilles de son père ou encore de ses collègues sans se faire remarquer ou alors se prendre une sacré raclée. En moins d’une année, Marco est devenu un pickpocket hors pair.

A huit ans, il commence à sortir dans la rue et à voler ses propres porte feuilles. Il faut qu’il rapporte de la tune, sinon, il n’aura rien à manger. S’il revient bredouille, son père le fout dehors. – Tu ne remettras les pieds ici, que les mains pleines. Sinon, pas la peine de revenir, tu peux dormir dehors. L’école, il ne la fréquente pas souvent et il n’aime pas. C’est pas son domaine, c’est pas sa famille, c’est pas sa vie. Il n’est à l’aise que dans la rue, et au milieu des siens.

A dix ans, il apprend à se battre. Il doit savoir rendre coup pour coup. Il démarre l’apprentissage des vols de voitures.

A treize ans, les portières de celles-ci n’ont plus de secret pour lui. On ne se méfie pas de lui, il a l’air si jeune, il est si petit. Il ressemble à un d’un ange.

A quinze ans, il porte sa première arme, et il accompagne son père et son frère dans leurs vols à main armée. Une bijouterie est leur première cible. A trois, cagoulés, super motivés et très agressifs, ils terrorisent le bijoutier et emportent une cargaison de bijoux qu’ils vont écouler vers l’étranger.

A quinze ans, Marco, a vu bien plus de choses et appris beaucoup plus sur la vie que n’importe quel jeune de son âge. Presque rien ne lui fait peur. Il se sent fort, puissant, et important. Il en a toujours été ainsi pour ses parents. Emigrés italiens, analphabètes et sans aucune éducation ni formation, aucun avenir ne s’ouvrait devant eux. Alors, par le biais des relations, de leurs amis déjà installés, ils ont suivi une voie, celle de l’illégalité, du vol et de la marginalité.

Des années ont passées jusqu’à cet agression du mois dernier : l’attaque d’un fourgon blindé avec son frangin Pierrot. Une attaque qui, sur la fin, a mal tourné. Pierrot a glissé en descendant de leur voiture. Jamais, une telle connerie ne leur était arrivée. Pierrot, allongé sur le macadam, son flingue à ses côtés, et lui, seul face au chauffeur, qui, a donc, eu le temps de sortir son arme et de le braquer. Marco a tiré le premier, mais, était-ce la surprise d’avoir vu Pierrot par terre, il a raté son coup et atteint le bras seulement. L’autre a riposté et atteint sa jambe droite, sa cuisse. Pas touché l’artère heureusement. Il s’est écroulé. Et tout le reste a suivi très vite. La police prévenue, les menottes, l’arrestation, le poste, les interrogatoires, le juge et maintenant la prison.

Marco, en prison, au milieu de caïds, un jeune de dix neuf ans aux prises avec les plus grands truands qui soient.

Chez lui, il se croyait fort. Il se prenait pour un presque caïd, il n’avait pas peur de s’attaquer à une boutique, ou un fourgon blindé, mais ils n’avaient pas encore fait dans les banques. Il n’était pas seul, il était entouré de son frère et de son père.

Là, il fait le fier, il fait le costaud, Marco, mais, il en bave grave. Les mecs en face, c’est pas des petits branleurs, c’est des super durs à cuire, et il va devoir en baver ainsi durant cinq années. Il a intérêt à faire ses preuves, ici, Marco, sinon, ils vont le traîner dans la boue, le mettre le nez dans la merde et faire de lui une épave. Ou il s’endurcie, et il résiste, mais il va lui falloir se battre comme un malade. Il va devoir se battre encore souvent comme il l’a fait aujourd’hui, mais à trois contre un, il n’a aucune chance. Ou bien, il s’écrase, il fait le mort, et c’est cinq années d’enfer qui se présentent à lui, cinq années d’humiliation terrible et destructrice. Il ne va même pas lui rester une cigarette à fumer tranquille.

Si les autres se montrent trop durs avec lui, s’ils s’acharnent vraiment, et s’il devient leur bouc émissaire, s’il n’arrive même pas à trouver un tout petit peu d’espace tranquille, s’il n’a plus une minute de répit, sans doute, qu’un matin, dans sa cellule, pendu à une corde ou s’étant tailladé le poignet avec son couteau pour manger finement aiguisé, mort on va le trouver.

Michèle Durand

20 Janvier 2010